La uva se parece a mi camino:
cuando madura se convierte en vino,

en vano devenir y, sobre todo,
en pasos de regreso y acomodo;

tendencia de morir sin ser parido
por la vida casada con Cupido.

El fruto de la vid me sabe a sueño
jamás soñado como sol pequeño.

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Voy al norte de la ciudad viciosa,
bebiendo el tuétano de cada cosa.

Variación del poema Donde comienza el luto