LA LUZ, la luz
busca entre la hojarasca
como gallina ciega,
quien llora
entre los brazos de su madre.

Búsqueda vana de febrero
y sus pájaros veintiocho.
Poco importa cómo te nombre
el sol cada mañana.
Si tu llanto primigenio
ha ensuavizado los muros de esta casa,
y los corazones de la familia,
qué bien, de veras, nada importa
si eres, somos, feliz con tu existencia.