La música de voces
de la lengua-poesía,
se ha vuelto una humedad
de ecos
paseantes por la selva.

Hasta los pedernales
y las piedras y jades,
y hasta los incesarios,
han rodado en el polvo
para quedar ahogados
en los ocultos ríos
de esta mi tierra maya
de lunas rotas.

Se pierde en las malezas
el saber, y se pierde
el orgullo aceptado
de los que a las ciudades
unieron, con los blancos
lazos de los caminos.

Los antiguos palacios
y los templos antiguos
se han llenado de sombras.

Los abandonos vienen
hiriendo con el tiempo,
a grietas, los castillos,
y hay ausencias de brillos
en las delicadezas
que en otros días tendieron
por sobre sus frescuras
los afanes de luz
de los pinceles.

En tanto repetirse,
los ocasos imponen
las leyes de su muerte:
anega la mirada
un funeral masivo
de equilibrios,
y así van las terrazas
y los muros
devolviendo sus cuerpos
al nivel de la tierra.

Y hasta las lluvias
ayudan al derrumbe
en sus tareas!

-Ha de estarse estudiando
el expediente a sentenciar,
de nubes-

...En algún ulular
de viento andan los mayas
de escuadras y compases!