El sol, el viento besan la ciudad.
Tañen campanas rompiendo el silencio, sueño de piedras.
Es tarde,
llueve sobre árboles, horas, recuerdos, poemas no escritos.
El viento es un niño que corre por el cielo.
Cantan los últimos pájaros,
la noche viene con estrellas y memorias,
caras que amé y no volverán, con la voz firme de mi padre,
calles de lajas
lluvias de junio inundándolas,
mañanas en casa de abuela,
flores amarillas, olor de pan fresco.
Son los veranos que duermen con mi perro, mis juegos,
mi primer amor.
Son las columnas de la quinta que un pintor guardó.
Es la noche, es el viento.